Anche i geni devono pur cominciare, ma Hercule Poirot sembra fare eccezione. Già da queste indagini risalenti agli inizi dell'attività investigativa, il suo metodo emerge compiutamente delineato e applicabile agli scenari più diversi. Che un delitto avvenga sull'espresso per Plymouth o a bordo di una nave diretta in Egitto, durante un ballo in maschera o una partita a bridge, l'omino dalla testa a uovo ricostruisce i fatti con precisione implacabile. Tra subdoli avvelenamenti e più plateali pugnalate, suicidi veri o presunti, gioielli rubati e progetti segreti scomparsi, il piccolo detective belga non si scompone. Si arriccia un baffo lievemente fuori posto e snocciola la soluzione, spaziando da un'antica maledizione addirittura a un omicidio che non è ancora stato commesso. In fondo Poirot non è mai stato giovane; dev'essere anzi venuto al mondo così come lo vediamo, fatto e finito nei suoi tratti caratteriali: il culto dell'ordine, la vanità innocente, la consapevolezza del talento smisurato che lo separa dai comuni mortali. A chi mostra di sottovalutarlo, specie gli assassini, si consiglia di cambiare tattica. Anche se imprese straordinarie come il caso dell'Orient Express qui paiono ancora lontane, lui è già un concentrato imbattibile di cellule grigie.